Юго-западный ветер трепал кроны вековых буков и рвал в клочья низкие
облака. Но Клим чувствовал: ветер скоро утихнет. Чутье его никогда не
подводило.
Поправив заплечный мешок, он размеренно зашагал по утоптанной тропе.
Куда вели его ноги, Клим не знал. Жизнь в крохотном городке на
границе степей и леса ему осточертела, даже частые набеги прибрежников не
разгоняли навалившуюся скуку. Клим честно сражался на стенах бок о бок с
горожанами, а про себя все твердил: "Уйду... Уйду..."
Вот, наконец, решился. Дорога всегда действовала на него бодряще,
наверное, среди его предков было много кочевников. И вообще, сидя на одном
месте Клим кис и грустил, а чуть ступит на убегающую к горизонту тропу -
глядишь, и ожил.
На этот раз тропа вела его почти точно на запад. Ветер постепенно
стихал, растрепанные облака уползали прочь, открывая безупречно-голубое
небо, но эта голубизна с трудом пробивалась под сень старого леса. Стало
заметно светлее.
Клим вдохнул побольше воздуха, пропитанного растительными запахами, и
довольно зажмурился. Хорошо! Дорога, лето, и еще ему скоро исполнится
... |